Análisis de Everybody’s Gone to the Rapture

No sé quién acuñó la expresión walking simulator pero sí sé que, fuese quien fuese, lo hizo con sorna. Juegos a los que algunos les niegan dicha condición porque no se acogen a convenciones del medio como los objetivos, la interacción o la posibilidad de perder, juego que quizá no son juegos porque lo único que puedes hacer es, en esencia, caminar. El autor de Dear Esther, Dan Pinchbeck, no solo puso la otra mejilla en esta discusión, sino que además pidió más bofetadas: reivindicaba el uso de la expresión que sirvió para ridiculizar su juego, el mote cruel por el que los abusones se refieren al introvertido, y proclamó sin tapujos su voluntad de apropiárselo, de hacerlo suyo y amplificarlo hasta su masa crítica, hasta que el género exista como tal y sea tan evidente que nadie pueda negarlo. Everybody’s Gone to the Rapture es la rúbrica, angulosa y determinada, al pie de esa amenaza.

Y es que en los nuevo de The Chinese Room no solo recurre al caminar como mera actividad locomotriz sino que subraya sus virtudes y explota su potencial. Si cualquier juego de carreras se apoya en el hecho de conducir como recurso de una diversión consensuada, ¿por qué pasear no puede disfrutarse desde esa misma perspectiva? La velocidad es excitante, adrenalínica, pero la exploración es absorbente y sugestiva. Y en el pequeño pueblo de Yaughton, en plena Inglaterra rural, todo está dispuesto para que cada pinta de cerveza negra sin terminar o cada novela de ciencia ficción sobre el brazo de un sillón tenga algo que contarnos.

La historia nos suelta sin explicaciones el pueblo y los primeros coletazos de la realidad que recorremos paso a paso nos hablan de un suceso que ha hecho desaparecer a todo el mundo. Sea lo que fuere, debió de suceder muy rápido porque todo está donde lo dejaron los habitantes de Yaughton: platos sin acabar, cigarrillos humeantes, maletas sin hacer, luces encendidas… El apocalipsis de Everybody’s Gone to the Rapture no entiende de tormentas de arena, catástrofes violentas o infectados caníbales: las mariposas siguen revoloteando en el rosal que la señora Appleton riega cada mañana antes de salir a comprar la leche, los pajarillos cantan sobre el bebedero frente al portón de la iglesia y el trigo se mece con la brisa haciendo flotar por el aire partículas doradas, como luciérnagas al sol de mediodía. Todo es tan idílico como lo sería un domingo de junio por la mañana, salvo que nadie conduce hasta el observatorio, ni los niños se persiguen por el parque, ni se oye la campanilla que suena en la tienda de comestibles cuando entra un cliente. Más que un apocalipsis silencioso, yo lo llamaría un apocalipsis contemplativo.

Es la presencia de una bolas de luz que se mueven a pocos metros del suelo lo que nos advierte de la índole sobrenatural de lo que sea que haya sucedido. Como perros nerviosos, las luces nos indican caminos y zonas que debemos recorrer, lugares donde desbloqueamos recuerdos y conversaciones de la gente del pueblo que alguna fuerza extraña ha registrado, como grabaciones a base de voz y rastros espirituales. Ante nosotros se desvela la segunda capa narrativa de Everybody’s Gone to the Rapture, la que no nos habla de qué ha pasado (esa sería la primera capa) sino quiénes son los desaparecidos, cuál era la relación que se establecía entre ellos y cómo reaccionaron a lo que sería, a efectos prácticos, el fin del mundo.

Y es aquí donde las cosas empiezan a torcerse. La contradicción se vuelve incómoda cuando un juego que vive de su contexto —de invitarnos a abandonar momentáneamente el sendero y explorar los márgenes, entrando en cada casa vacía, encendiendo cada interruptor, leyendo la portada de cada libro y registrando cada trastero; aprendiendo, al fin y al cabo, sobre la vida, los miedos y las esperanzas de aquellos cuatro paletos— decide volverse locuaz y bombardearnos con obviedades desde multitud de frentes: recuerdos que se desbloquean solos, recuerdos que desbloqueamos nosotros, menajes de audio en la radio, conversaciones grabadas en los teléfonos.