Análisis de Outlast

Hace unos meses alguien tuvo la idea genial de preguntar en Reddit a quienes habían trabajado en casas del terror o trenes de la bruja si podían contar sus anécdotas más sonadas. Entre varias agresiones fruto del susto, algunos amagos de infarto y unos cuantos charcos de pipí, me llamó la atención la anécdota del deportista universitario gigantesco que no dudó en utilizar a su pequeña novia de metro sesenta como escudo humano cuando Leatherface cruzó unas cortinas de plástico corriendo hacia ellos mientras hacía rugir su motosierra. No os dé vergüenza admitirlo: ese tío somos todos.

No hace falta ser empleado en una haunted house para darse cuenta de algo: hay quien entra en la atracción dispuesto a ser aterrorizado, como el musculitos asustadizo, suspendiendo su incredulidad; y quien se arma con un escudo de sentido crítico, pensamiento lógico y una sonrisa relajada y permanente con la que ofrece high fives a los monstruos y se carcajea cuando una cabeza de dinosaurio animatrónica se le abalanza con las fauces abiertas. El tipo que está por encima de todo aquello. El gilipollas arrogante que no ha entendido de qué se trata.

Los videojuegos de terror, si uno lo piensa detenidamente, tienen más parentesco con esas casas encantadas de los parques de atracciones que con el cine de terror, del que toman referencias tan a menudo. El acto mismo de la interactividad y la participación es algo que el cine no puede imitar, y por eso con los survival horror se repiten los patrones de comportamiento del gigante cagueta y el farfollas engreído, entre otros. Outlast, al igual que Slender, Amnesia, y otros abanderados del terror indie, pretenden romper esa cuarta pared y hacernos partícipes de sus elaboradas pesadillas, queramos o no.

Tomamos el control de un periodista, Miles Upshur, en su búsqueda de la verdad tras los turbios tejemanejes de una gran empresa psicofarmacéutica en una institución mental. Nuestra cámara, nuestra carpetita con el chivatazo que un exempleado anónimo nos dejó en la bandeja del correo electrónico y mucha ilusión por hacer buen periodismo de investigación. Los alrededores del edificio ya son como para pensárselo dos veces, pero Miles le echa profesionalidad y avanza por sus pasillos manchados de sangre, decorados con cadáveres y poblados por locos con la piel desgarrada que o nos ignoran o nos quieren matar.

La estructura de los niveles es totalmente lineal, por tanto nos obliga a varias confrontaciones que debemos evitar una vez iniciadas, a excepción de escasos tramos en los que ejercemos el sigilo en su forma más básica y poco inspirada. Correr y esconderse. Quizá ese sea el punto débil más visible del juego: tiene tan claro lo que debe hacer para que te cagues de miedo, que no deja lugar a ningún tipo de improvisación o libertad de maniobra. Quizá sea parte consustancial del género, por aquello de que el tren de la bruja solo tiene una vía, pero el terror en libertad es algo que sería bueno explorar algún día.

Esa mirada hacia atrás que os decía antes es además un reflejo del perpetuo conflicto interno de Outlast: la disyuntiva entre explorar en busca de pilas que alimenten la batería de nuestra cámara —con la que podemos ver en la oscuridad usando la visión nocturna— y, en definitiva, de ver cosas, o pasar de largo y evitar ponernos en aprietos serios de los que luego nos va a costar salir. Mientras miras hacia atrás no ves lo que tienes enfrente. Voyeurismo o supervivencia. Una lucha, bien pensado, entre la vertiente más visceral y atávica de la experiencia —esto es: el horror—, y su lado más lúdico y relacionado a las convenciones y las reglas y el placer de explorar, su parte más dispuesta a reconocerse como videojuego.