Análisis de SOMA

No recuerdo dónde leí una definición sobre la ficción de terror como algo que consistía en la estimulación de instintos relacionados con el pánico, la alerta o el asco a través de sugerir una alteración en la realidad introduciendo en ella algo imposible como una amenaza posible. Quizá lo que más se parezca a este tipo de anomalías es el glitch no programado. Desde la experiencia subjetiva del jugador un glitch es algo imprevisible, una señal de que la máquina ha descarrilado y avanza alejada de los raíles que colocaron sus creadores, una circunstancia en la que cualquier cosa es posible y es la arbitrariedad inescrutable de un fallo en el hardware o una corrupción en el software lo que dirige los caprichos de un mecanismo del que hemos perdido el control.

Ahí hay algo temible y relacionado con el horror: cuando los parámetros que conforman nuestro entorno son violados por la incursión de un espectro maligno, un asesino inmortal, un monstruo de pies grandes o un alienígena con dos mandíbulas, los asideros que nos ayudan a posicionarnos en el mundo se tambalean y nuestro destino, nuestra supervivencia, deja de estar garantizada. Los esquemas se derrumban: las paredes se pueden atravesar, como en un glitch.

SOMA cruza esta dos referencias convirtiendo el terror del glitch (el miedo a la máquina liberada del cautiverio de la programación) en el acompañante del horror gótico (la obsesión atávica con la mortalidad humana) que viene explotando desde Amnesia. Aquel survival horror de 2010 se sometía a las reglas más clásicas de su género e incluso lo hacía reverenciando la imaginería de lo gótico en un castillo húmedo y oscuro en el que ruidos de cosas arrastrándose nos sobresaltaban y los monstruos nos perseguían hasta que hallábamos un escondrijo. Cinco años después el universo de su nuevo juego es radicalmente distinto sobre el papel pero funciona de forma similar en la práctica.

Encarnamos a Simon, un tipo cualquiera que un día se despierta en un asiento de la instalación submarina de investigación científica Pathos II. A su alrededor, los restos de una masacre y la presencia de robots que hablan y se comportan como seres humanos, y esa justo la imagen central de la inquietud que busca causar SOMA: un amasijo de cables y metal agonizando y pidiéndonos ayuda entre llantos es algo que le afecta a uno más de lo que creería en un principio, una mezcla extraña de repulsión, compasión y perplejidad que yo en particular no había experimentado desde que Johnny 5 era mutilado a hachazos en Cortocircuito 2.

Pero lo que hace especial a SOMA no es tanto su capacidad para asustar como su voluntad de introducir la semilla del pensamiento en el cerebro del jugador. Es un juego muy interesado en explorar la filosofía tras el horror que propone, de hacernos reflexionar sobre la condición humana y sobre qué es en definitiva ser humano. La conversación intelectual está conducida con ambición y un rechazo frontal a las consideraciones superficiales o ambiguas que el videojuego tiene tendencia a hacer, en las pocas ocasiones en que se envalentona; SOMA trata de arrastrarnos centímetro a centímetro por el todo el lodo negro de un ensayo terrorífico a varios niveles que se clava en la carne de quien lee y escucha, como afilados ganchos del transhumanismo desquiciado y la metafísica más perturbadora.

Y donde tiene su mayor virtud, SOMA parece tener también su peor defecto. El mensaje es rico y complejo, pero no así la forma en que sus guionistas han decidido trasladárnoslo, una forma que casi me atrevería a catalogar como desesperada. Las lecturas y los diálogos caen demasiado a menudo en una versión febril y cargante de lo que yo llamo el efecto Nolan: la insistencia en despojar de sutilezas cualquier idea, de explicarnos al detalle cada tramo de su argumentación, sin dejar que la información fluya y los razonamientos vayan goteando con algo de naturalidad. Cuando Simon le dice a otro personaje “¿Esta situación no te hace pensar en lo que significa realmente ser humano?” uno no puede evitar echarse la mano a la cara ante el descaro con el que Frictional nos suelta en la puta cara una reflexión totalmente forzada, a veces incluso irritante por su insistencia. Si quieres inducirme a intrincadas cavilaciones tecnoéticas por lo menos invítame antes a tomar algo.