Análisis de Sunset

Después de publicar una reseña, a menudo mi cabeza sigue dando vueltas al juego sobre el que se supone que ya he escrito todo lo que tenía que decir al respecto. Si no me cae otro encargo en poco tiempo, empiezo a desarrollar ideas paralelas o a veces incluso contrarias al artículo que ya está colgando en la red, y me suele invadir cierto miedo a haber publicado alguna chorrada que avergüence a mi yo de dos días después, o que en el texto falten elementos que tras una semana veo con tanta claridad como impotencia. Con This War of Mine me acerqué a ese estado de angustia: utilicé clichés como los horrores de la guerra y di varias vueltas a lo más obvio de su propuesta, ese cambio de perspectiva a la hora de retratar la guerra. Pero olvidé hablar de algo que después me atormentó: la importancia de las decisiones. No se trataba solo de cómo nos afectaba emocionalmente atizarle palos a una pareja de abuelos indefensos, sino del verdadero peso factual de las acciones. De cómo cuando no eres un general decidiendo el destino de miles de vidas frente a un mapa y unas figuritas de plástico, con una taza de café en una mano y un donut en la otra; cuando no eres un héroe de guerra aniquilando a un batallón enemigo sin ni siquiera recargar tu arma ni encajarte un casco; cuando solo eres un superviviente tratando de seguir respirando o, como en Sunset, solo eres una asistenta en un país extranjero; cuando eres y estás, sencillamente, tus pequeñas decisiones insignificantes dejan de serlo y cobran importancia porque son, y aquí está la clave, las únicas que podías tomar.

Esa es la idea con la que el nuevo experimento narrativo de Tale of Tales nos bombardea, casi de forma literal, una y otra vez. La convicción total de que incluso en un conflicto a escala nacional todos tenemos poder de decisión, todos somos engranajes en un mecanismo enorme y caótico, sí, pero con la libertad de elegir en qué dirección girar.

Pero Sunset está lejos de parecerse a un simulador de ser limpiadora: el juego nos libra de la parte mecánica de las acciones, nos exonera del trabajo (al elegir la tarea se produce un breve interludio y vemos el resultado) pero en cambio nos ofrece un margen en la forma de hacer las cosas. Desde pintar una pared de un color cálido o frío hasta remendar un suéter con un parche en forma de corazón o usando hilo del mismo color. Una opción es más cariñosa y la otra es más fría. Es el código que improvisa la propia Angela para comunicarse con un Gabriel que nunca aparece en pantalla. El uso de la vía amable acaba derivando en coqueteos cada vez más sentimentales hasta tomar la ruta del romance, y la elección neutra describe una relación compleja y cerebral en la que chocan dos formas distintas de entender la vida, aunque incluso en esta actitud algo combativa Angela no deja nunca de demostrar cierto afecto por Gabriel y cierta preocupación por su relación con el nuevo régimen.

Los recorridos por el apartamento, al que llegamos en plena mudanza y vemos lleno de cajas de muebles y obras de arte (que podemos montar, si queremos), se convierten también en parte de la historia, en un personaje de máxima importancia en relación a los dos protagonistas. El ático ejerce de bisagra física y también ideológica, el único lugar en común entre dos personas de mundos distintos. Un lienzo que va llenándose de trazos de la personalidad, el pasado y el presente de Gabriel y donde nosotros podemos elegir dejar nuestra marca e influir en su vida o sencillamente observar cómo la vida y las decisiones de un hombre marcan su destino. Llega un punto en el que conocemos tan bien las peculiaridades del piso que cualquier cambio en su decoración o cualquier mueble cambiado de sitio nos induce a preguntarnos el porqué, a explorar toda la casa con tal de ver si podemos reconstruir qué ha sucedido en la cabeza de su propietario.

Es un santuario de paz alejado de una realidad terrorífica a la que Angela vuelve cada vez que pulsa el botón más bajo del ascensor, después de cumplir su cometido, pero que disfruta y respira durante su hora de trabajo. Es un lugar que transmite seguridad y calma. Pocos juegos me han sobresaltado más que Sunset cuando, mientras cogía la bolsa de basura antes de salir del ático, un pedazo de metralla desde la calle reventó un panel de la cristalera del salón provocando un enorme estruendo. De golpe se producía una especie de descompresión y tras ese estallido de cristales rotos que me heló la sangre, a través de la brecha se oían las carreras y los tiroteos entre la policía del estado y los rebeldes. Sunset me había lanzado un mensaje: no olvides que hay una guerra ahí fuera.