Análisis de Factorio

Factorio es un juego de gestión y crafting, mitad tycoon mitad Minecraft, que sigue fielmente las líneas maestras de su clase: un avatar anónimo, aterrizado a la fuerza en un mundo hostil y aleatorio, debe sobrevivir, empoderarse y huir. Para ello obtiene recursos básicos de sus alrededores, construye herramientas de creciente complejidad, investiga tecnologías que a su vez introducen nuevas mecánicas. Se defiende de las amenazas nativas, consigue construirse cierta comodidad a su alrededor y se olvida de las urgencias diarias de no morirse para empezar a desarrollar otras ambiciones; prospera, en definitiva.

En lo mecánico se distingue de los demás por su énfasis en la automatización por encima del control manual del personaje; las cosas no se hacen a una escala personal, y el objetivo último —partir en un cohete— es enorme y requiere cadenas de montaje, explotaciones intensivas, generación de energía, transporte de materiales. Nuestra huella en el juego no se reduce a una casa o una discreta base de operaciones, sino que se extiende por kilómetros cuadrados de procesos industriales. La creación de casi cualquier nueva pieza necesaria para el progreso exige un cantidad enorme de otras tres o cuatro, lo que obliga a diseñar una instalación entera que las fabrique a su vez. Y también, por tanto, la interconexión entre ambas, y todo el abastecimiento constante (metales, carbón, electricidad, agua) necesario para ello.

Tras un inicio bastante manejable, Factorio desnuda poco a poco el enorme entramado de dependencias que supone cualquier avance en él. Y empieza a sugerir ese vértigo de los primeros días en un trabajo nuevo, cuando vas comprendiendo la medida de todo lo que no sabes aún. Sin embargo todo en su interfaz y sus controles es sencillo y directo. Su navegación es en dos dimensiones sin dobleces, habla un lenguaje familiar de raíces conocidas. De forma que en minutos, como en Stephen’s Sausage Roll o Into the Breach, uno es capaz de elevarse sobre los engorros vulgares de navegar un juego, incluso uno tan híbrido como este, y todo se reduce a una lectura meridianamente clara del mundo, a planificación y puzzle.

Para ciertas personalidades obsesivas como la mía, la profundidad mecánica de Factorio no solo se desarrolla hacia fuera, añadiendo herramientas, construcciones, tecnologías y métodos, obligando a hacer más malabares con más elementos. Sino hacia dentro y hacia el pasado, en un fractal cada vez más insistente y minucioso, en una búsqueda constante del equilibrio y la perfección sistémica: la reforma y optimización de lo ya construido, la responsabilidad energética, la elegancia del diseño, la pureza de concepto, la facilidad de navegación. Reducir, recolocar, redimensionar, rehacer. La instalación de una nueva zona se enreda, antes incluso de poner la primera piedra, en infinitas previsiones y planes. Más que en ningún otro juego que conozca se te exige mirar adelante y atrás en el tiempo, intuir los cuellos de botella en lo que ya has hecho mientras encajas tu nuevo proyecto en un plan maestro que mutará de formas imprevisibles, pero siempre orgánicas y justas.

Un problema cotidiano («esta máquina ha dejado de fabricar») es en realidad el cadáver que lanza una investigación logística en la que recorres marcha atrás un proceso enorme, hasta un error de diseño antes invisible. Aunque esto suene increíblemente frustrante en la práctica no lo es; el proceso de localizar el fallo es un puzzle adictivo en sí mismo, de naturaleza opuesta a la expansión normal. Tampoco se castiga de forma injusta, ni aparece por otro motivo que no sea tu falta de previsión o experiencia. Luego reconsideras tu diseño, aprendes más lecciones, te adentras más en la red de conceptos que se entrecruzan y entrecortan dentro de Factorio, y rematas tu solución. Y durante dos segundos sientes que algo irritante e insistente, como la funda de gafas que traquetea en una guantera de coche hasta que la descubres y la recolocas, ha encontrado asiento. Suena la cacofonía de metales. La Máquina vuelve a su inercia imparable.

Con el paso de las horas, tras mil pequeñas epifanías sobre el funcionamiento profundo del juego y de las interacciones complejas de sus sistemas, uno aprende a incorporar soluciones preventivas, a diseñar de forma modular y holística. De alguna manera y a pesar de sus verbos jugables de fábrica de Berlingos, Factorio nunca te exige hacer un solo cálculo, ni es un puzzle puramente abstracto apenas disfrazado, como los juegos de Zachtronics: es mecánico, interactivo, visual, creativo e inmediato. Sus obstáculos no son tanto impuestos por su diseño como por las manías inescapables del jugador, que decide de forma más o menos compulsiva cómo y cuánto está dispuesto a ahondar en él. No es trabajo de automatización sino un rompecabezas expresivo, un lienzo mecanizado que paradójicamente sí te permite desconectar de un viernes pesadísimo atado a un ensamblaje de intercoolers, que sostiene tu vigilia y tu cerebro atento hasta el amanecer de un sábado.

Cuando dejé de jugarlo —no ese día, sino para siempre— no fue por el agotamiento de su fórmula, que tiene tanto alcance como puedas dedicarle, sino por pura incomodidad, por mi rendición ante un zumbido incómodo que sumerge cada minuto pasado en él. Cuando casi todos los juegos de crafting y supervivencia se muestran teóricamente aproblemáticos, Factorio exhibe descarnada —adrede o no, lo mismo da— la naturaleza de la industria tal y como la hemos permitido: conveniente, productiva, y también invasora, expoliadora, tóxica, solipsista. Es un juego de expansión constante y explosiva, factorial; lo micro pronto se vuelve macro, los hornos de barro se transforman en campos metálicos que zumban y crujen. Bandadas de drones, volando como estorninos, se mueven entre decenas de plantas que tragan los recursos de la zona y pagan de vuelta en humos y vapores. No sé cuánto pesa en realidad una tonelada, ni cuántos miles de toneladas de minerales consumo a la hora en Factorio.