Análisis de Pokémon Espada y Escudo

II.

Pero si algo hay interesante en el requerimiento de The Pokémon Company es la definición, tan quirúrgica y desapasionada como exige un documento legal, que se da de los videojuegos de Pokémon, «parte esencial» de un Universo Pokémon mayor y formado también por «cartas coleccionables, series de animación, películas, cómics, juguetes, ropa y accesorios». Se dice lo siguiente: son «un conjunto de juegos de rol en los que los jugadores capturan, entrenan, pelean e intercambian Pokémon con el objetivo de convertirse en campeón de los Entrenadores Pokémon. Las nuevas entregas de la serie incluyen nuevos Pokémon, personajes, escenarios y mecánicas que definen la generación (…) Depende de cada jugador aprender cómo utilizar [las] nuevas habilidades a medida que dominan los juegos. Parte de la emoción de jugar a estos juegos está en descubrir los nuevos Pokémon, escenarios y funciones».

Otra cosa no, pero con esta definición en la mano no cabe duda de que Pokémon Espada y Pokémon Escudo son, efectivamente, videojuegos de la serie Pokémon.

El nuevo escenario, en este caso, es la región de Galar, adorablemente inspirada en Inglaterra y en la que se mezclan el bucolismo de la campiña inglesa con la vanguardia facilitada por el desarrollo industrial; desde los pueblecitos tradicionales tan exquisitamente ironizados por los Kinks, por Untitled Goose Game o por su adaptación cinematográfica, Hot Fuzz, hasta el Manchester de Oasis, el Londres de Blur o el Birmingham de Black Sabbath. La inspiración es suficientemente explícita y basta como para que alguien como yo, un ignorante que apenas ha salido de su barrio y cuando lo ha hecho ha sido por obligación, pueda reconocerla e incluso apreciarla; es una inspiración suficientemente superficial y simple, también, como para poder ignorarla por completo, si así se desea, y solo dejarse provocar una medio sonrisa con las obligadas referencias a la cultura punk o al hooliganismo.

De Galar es el héroe de la historia, tu avatar en el mundo de Pokémon, un niño que parte en una aventura que le llevará a recorrer toda la región, de punta a punta, enfrentándose a los líderes de cada gimnasio para ganarse un puesto en la gran competición final contra el Campeón, un tipo bonachón y generoso y que además es el hermano de tu mejor amigo, Paul. Mi principal problema con Pokémon Espada (la edición que elegí en esta ocasión; no es una cuestión baladí, como veremos más adelante) tiene que ver con esta famélica historia, a la que podemos referirnos por ese nombre casi exclusivamente porque consiste en, como si no quisiera ir más allá de la definición del diccionario, una serie de hechos presentados de una manera ordenada, pero que evita hacer cualquier tipo de esfuerzo para ir siquiera un paso más allá de la rígida estructura que ha definido Pokémon desde sus inicios, hace más de dos décadas.

No es pedirle peras al olmo creer que Pokémon puede ir un poco más allá, sobre todo porque anteriores entregas ya lo hacen —sin dejar nunca de lado la sencillez y accesibilidad a las que siempre han aspirado, ni el tono infantil, que puedo llegar a considerar necesario— y porque en Espada y Escudo se hace un amago, bastante pobre, de darle una pequeña sacudida a la pétrea fórmula de la serie. Sin desvelar más de la cuenta, en esta nueva pareja de juegos la cosa se desvía lo justo del ruta-gimnasio-ruta-gimnasio más básico; en ocasiones, especialmente en el gran tramo central del juego, casi parece más básico todavía que Rojo y Azul, y sin duda le falta un momento «eureka» como el de aquellos dos juegos de Game Boy, en los que volvías a casa después de un gran viaje por (lo que entonces creíamos que era) todo el mundo a lomos de un Pokémon acuático, usando la archifamosa MO Surf. No quiero sobrevalorar el pasado, pero recuerdo la vuelta al Pueblo Paleta subido en mi Gyarados como si lo hubiera vivido yo y no un sprite de 16×16 píxeles. Para colmo, ni la fantástica traducción al castellano salva un guion que necesita mucho más que unas cuantas líneas de diálogo ingeniosas para compensar sus no pocos pecados. Todos los planetas están alineados en Espada y Escudo para hacer que su primera parte (las veinticinco o treinta horas que se tardan en ver el cartelito de «fin») no solo no sea interesante sino que además sea aburrida; o sea, que no solo no presente ningún desafío real, porque no tiene que presentarlo (no va de eso la «campaña» de un juego de Pokémon), sino que además se permite el lujo de hacer el esfuerzo mínimo en cada hito, en cada encuentro con un líder de gimnasio, en cada conversación con Sonia o con Paul, en cada llegada a una nueva localización. Todo lo que ocurre es profundamente irrelevante; en ningún momento se atreve Pokémon Espada a pasar de la superficie, a generar siquiera falsamente la ilusión de que puede haber algo más allá. El «gran giro» de la historia (que, como todo en Espada y Escudo, parece tener un alcance mundial pero no; parece ser absolutamente crucial pero no; parece que está todo en juego pero no; las oportunidades desaprovechadas son el auténtico estribillo del juego) dura quince minutos, y se presenta, desarrolla y resuelve en la misma escena. Lo que ves, quizá de manera más explícita que en ninguna entrega, es lo que hay. Digo que es un lujo porque lo es: es posible que Game Freak sea el único estudio que puede sacar un juego como este y salir airoso, como ha salido. Si los lujos hay que ganárselos o no lo intentaremos dirimir en el siguiente epígrafe.

Por terminar, sí puedo destacar una cosa: la manera en que la ambientación deportiva hace paralelismos con la experiencia real de convertirse en jugador profesional de Pokémon; en dar el salto del juego privado en la intimidad de tu casa a la competición pública, fuertemente reglada y en la que tienes que pensar no solo en ti sino también en los demás. Es un mundillo —el de la ambición de fama a toda costa, el de la imagen propia como mercancía, el del valor a base de likes— que me resulta conflictivo, pero que demuestra que Game Freak no es ajena, como no lo ha sido nunca, al mundo en el que se producen sus juegos; quién sabe si la superficialidad de Espada y Escudo es solo un reflejo de la nuestra, de nuestra alergia mortal a cualquier clase de sustancia.

IV.

En 1999, cuando Pokémon desembarcó en el Viejo Continente, era un juego de bebés; veinte años después, jugar en condiciones a Pokémon es la empresa más seria en la que te puedes embarcar. Antes de volver a Espada y Escudo, un pequeño aparte. Una vez has dominado todas las reglas del juego, conquistado todos los gimnasios, demolido a los entrenadores más fuertes que los desarrolladores han dispuesto para ti e incluso formado un equipito de Pokémon de nivel 100 que te hace sentir un extraño orgullo (un orgullo algo ridículo, un orgullo del que puede que no te atrevas a hablar cuando alguien te pregunta, aunque no sea algo que se pregunta todos los días, por qué cosas te hacen sentir orgullo; un orgullo bonito e íntimo, que es para ti y para nadie más, en definitiva); una vez has hecho todo eso toca dar el salto al mundo real. Todo lo que has hecho hasta ahora ha sido una mentira. Game Freak te ha hecho la trampa de Metal Gear Solid 2 y ni te has dado cuenta. El mundo de Pokémon no existe, pero sí existen los equipos de Pokémon, y hay otra gente que también los tiene; por fortuna, el propio juego te permite conectar con esa gente y enfrentar tu equipo a los suyos, y en ese momento probablemente descubras una realidad incómoda: tu Noivern de nivel 100, que te ha acompañado desde que era un Noibat de nivel 5, que ha vivido contigo tu meteórico ascenso a las alturas más heroicas de la competición galariana, es un mierdas.

Y es un mierdas porque está mal entrenado. Le has tirado la pelota y has jugado con él y le has dado el curry más exquisito que has podido cocinar, pero nada de eso importa. Te metes en internet en busca de respuestas. Google: «cómo ganar en el online de Pokémon Espada y Escudo», «mis Pokémon son demasiado débiles», «cómo entrenar un Pokémon fuerte», «guía de crianza Pokémon», «qué son los IV y EV». Cuando apartas la mirada de la pantalla han pasado quince horas, te rugen las tripas, te duele la espalda, el sol se ha puesto y le ha dado tiempo a salir de nuevo. Sigues sin entender por qué tu Noivern es un mierdas, pero una poderosa sensación te domina mientras reptas hasta la cama, haciendo un ruido como de ramas secas: vas a hacer que ese espantoso murciélago-dragón del Averno sea el mejor; el mejor que habrá jamás.

Después de mis primeras treinta horas con Pokémon Espada y Escudo, francamente difíciles de aplaudir, las treinta siguientes han sido muy gozosas. Quienes sepan qué son los IVs y los EVs y de qué va todo eso de criar huevos quizá encuentren la siguiente explicación redundante, pero es necesario pararse un momento en este punto. Cada Pokémon con el que te cruzas tiene unos valores relativamente ocultos que hacen que la manera en que se desarrolla sea distinta a la de otros Pokémon de la misma especie. En una entrevista con la revista Wired, Shigeru Ohmori, actual director de la serie (elegido por Junichi Masura, que había llevado la batuta en la mayoría de entregas anteriores, para ocupar su puesto a partir de Rubí Omega y Zafiro Alfa), se refería a estos valores (individuales y de esfuerzo, respectivamente) como uno de los atributos que hacían que los Pokémon fueran «criaturas reales y vivas», del mismo modo que «si tú tienes una mascota y otra persona tiene la misma raza de perro, es un perro diferente». De ahí que estén relativamente ocultos, con énfasis en el relativamente: Ohmori defendía esta decisión comparándolo con «consultar una base de datos de diferentes perros y, en base a los datos de los distintos perros, elegir cuál quieres: sería desalmado». Así, tu Noivern puede ser un mierdas pero otro puede estar bien preparado para competir gracias a la pura y dura ingeniería genética de los Cuidados Pokémon, la mengelada por la que hay que acabar pasando para manufacturar las criaturas ideales con las que lanzarse sin miedo a las junglas del online. Los detalles son demasiado enrevesados como para explicarlos aquí, pero básicamente determinados tipos de Pokémon pueden procrear; de esa procreación salen huevos que pueden heredar características concretas de sus progenitores, como los IVs y las habilidades. Los IVs, uno por cada atributo (vida, ataque, defensa, etc.), son puntos inalterables que se suman a los que el Pokémon consigue a través de la subida de niveles, mientras que EVs son puntos que potencian, de manera limitada, cada uno de los atributos, permitiendo crear especializaciones si se reparten de maneras concretas; así, dos Noiverns del mismo nivel pueden ser enormemente distintos: uno que haya ido subiendo de nivel a lo largo de la partida, enfrentándose a los distintos Pokémon salvajes y de entrenadores que se te van presentado durante la historia, seguramente esté infinitamente menos optimizado y especializado que otro criado de cero, poniendo atención en cómo se desarrolla cada atributo y rematando la jugada con unos IVs perfectos.

Como tantas cosas en Pokémon, estas a veces tímidas pero siempre perceptibles variaciones genéticas funcionan porque son magia cuando estás fuera, intriga cuando vas entrando y Palabra de Dios cuando te has metido bien dentro, y si algo hacen bien, a mi modo de ver, Pokémon Espada y Pokémon Escudo es ir un paso más allá en la progresiva ambición de la serie de acercar estos tejemanejes, que convierten un sencillo JRPG infantil en un juego con una profundidad estratégica y un interés competitivo notables, a cada vez más gente, agilizando procesos pero sobre todo haciendo que sean menos opacos; quizá pervirtiendo esa idea del «animal Pokémon» que mencionaba Ohmori (de maneras sobre las que merecería la pena profundizar; no será aquí: nuestra democracia no está preparada para resistir mil palabras más sobre toda esta mierda), pero desde luego abriéndose de maneras muy calculadas a quienes invierten tiempo al juego. En esta generación hay varias novedades muy interesantes. Por un lado están los Poké Encargos, que permiten mandar a nuestros bichos a hacer trabajillos para distintos negocios y empresas de Galar a cambio de dinero, objetos y experiencia; a medida que avanzas en el juego desbloqueas unos encargos especiales de la Universidad de Artejo que permiten subir los EVs de los Pokémon, una manera tremendamente gráfica de representar la manera en que estos puntos sirven para especializar a nuestro equipo. Es un proceso relativamente lento (hacen falta cuatro sesiones, en total casi tres días en tiempo real, para llevar al máximo cada EV; creo que se puede trucar, pero no eres así) e imposible de malinterpretar; no es una guardería ni una escuela ni un instituto, sino una universidad, incluso una Universidad, así, con mayúscula, y de ahí solo se puede salir de dos formas: o con todo a tu favor para llegar a lo más alto o con un lío en la cabeza que te acabe llevando a procrear, con resultados nefastos, con un Ditto que parecía mejor de lo que acaba siendo cuando pasáis unos días en Cuidados Pokémon.

Más: navegar por las cajas en las que se van guardando los distintos Pokémon que capturas y que no tienen cabida en tu equipo principal (lo que en su momento fue el célebre «PC de Bill») es más sencillo y ágil que nunca. Más: para cuando consigues la función Juez, que te da información sobre los IVs de tus Pokémon (aproximada, excepto cuando el Pokémon es genéticamente inmejorable; eso te lo indica muy clarito), el juego ya sabe, porque incluso sin tú proponértelo te has molestado en demostrárselo, que te interesa en cierta medida el juego de cierto nivel, o conocer estrategias que van más allá de lo que pueden poner a prueba esa tropa de farsantes que son los líderes de gimnasio. Más: poco a poco todas las piezas van encajando y vas viendo cómo la historia entera ha sido un tutorial para el juego de verdad, que como viene siendo tradición es lo que viene después. Entonces vives en Pokémon. En el horrendo mundo de Pokémon Espada y Escudo.

V.

De pocos árboles se ha hablado tanto como de los engendros que pueblan el Área Silvestre de Pokémon Escudo y Espada. Para algunos demuestran la falta de ganas o talento de un estudio, Game Freak, acomodado hasta límites inaceptables; para otros, una prueba de la cutrez de una idea, la propia Área Silvestre, que promete una cosa y no consigue ofrecerla realmente, o que promete una cosa y da otra. Como fuere, nada bueno; al mismo tiempo que castigo con rotundidad y censuro la actitud infantil y caprichosa de las hordas de consumidores, reconozco que alguien tenía que haberse dado cuenta de que ese dichoso árbol iba a traer problemas.

Este artículo desemboca en el Área Silvestre, como Pokémon Espada y Escudo. Nuestras partidas son los ríos que van a dar a la mar que es el Área Silvestre. Los últimos compases de la esmirriada historia son un tutorial de algunas de las Incursiones Dinamax, otra de las grandes novedades de Espada y Escudo: combates en los que cuatro entrenadores se enfrentan a un único Pokémon, gigantesco y muy poderoso, que por lo general es una adición fantástica a la colección si conseguimos sacarlo de su nido y cazarlo. Esta rutina de dar paseos por el Área Silvestre completando la Pokédex (los Pokémon que aparecen cambian según el sitio y el clima, y ya digo que hay muchos: hacerse con todos no es algo que se consiga en una tarde), buscando nidos con o sin incursiones (una tarea claramente postgame: en uno de estos nidos está, muy bien escondido, el codiciado Ditto con IVs inmejorables, clave para la crianza efectiva) y consiguiendo objetos de todo tipo (desde lo que te van vendiendo los personajes que encuentras por ahí hasta lo que encuentras por el suelo, en distintos puntos y a menudo solo una vez por día) se entiende mejor desde dentro que desde fuera; no tiene la emoción ni la vida de explorar los mundos virtuales de otros grandes juegos de aventuras y es definitivamente más rígido e incluso chocante, con esos cambios bruscos en la climatología y esas apariciones súbitas de criaturas a un palmo de tu cara, de lo que alguien que busque algo más narrativo o emocional puede asumir. Es comprensible y creo que es justo y necesario mencionarlo.

Pero no tengo tan claro, ahora que estoy de nuevo infectado, aunque sea temporalmente, por la pokémanía (me posiciono del lado de quienes escriben esta palabra con dos tildes), que Pokémon o este Pokémon en concreto busque eso. El Área Silvestre se nota como una oportunidad perdida (¡otra!) precisamente porque es un espacio esquemático y puramente utilitario, pensado para servir una función y no para ser desafiado o con el que forcejear o al que debas adaptarte para sobrevivir. Es una tabla de Excel por la que tienes que pasear para criar huevos. Aquí aparece Fulanito tal porcentaje de veces; aquí aparece Menganito cuando llueve, si tienes suerte. Nada hay menos vivo y menos silvestre que este mapa grande que conecta un par de sitios —ni siquiera todas las ciudades; la inmensa mayoría del mapa es puramente lineal y a partir de cierto momento solo se recorre a golpe de viaje rápido— y en el que no pasa realmente nada; es un no lugar que solo merece tener nombres para que en las guías de Pokémon Espada y Escudo sea más fácil indicar dónde carajo sale el Ditto bueno. Juegos como Death Stranding o, por no salir del nintenverso, Breath of the Wild intentan que cada paso cuente, que cada metro cuadrado de mapa pueda ser escenario de diferentes eventos que nacen de la interacción inesperada de diferentes sistemas; mientras tanto, yo estoy escribiendo este artículo con una mano mientras con la otra doy vueltas enfrente del Cuidados Pokémon de Valle Entrepuentes recogiendo e incubando huevos en busca de los IVs perfectos, o de un shiny, por lo menos. (El juego tiene un esquema de control diseñado explícitamente para jugar con una mano; me gustaría aprovechar esta tribuna para dar las gracias.)

(Otra nota: se bromea mucho con el diseño de los Pokémon más reciente, de las criaturas, porque hay algunas que son espadas o manzanas o un puto manojo de llaves. Sin embargo, me parece fantástica la manera en que sus colores e incluso sus formas dan pistas sobre sus fortalezas y sus debilidades —un Pokémon con toques de verde suele ser planta; con rojo, fuego; con rosa, hada; etc.—, y creo que hay una consistencia que funciona realmente bien en cómo interactúa el trío formado por los diseños, los tipos de criatura y los sets de movimientos que puede aprender cada Pokémon. De ahí que los Pokémon shiny o variocolor, versiones alternativas que solo aparecen en contadísimas ocasiones, tengan también una utilidad, una ventaja genética: confunden al rival/depredador, ocultando sus debilidades con sus paletas de colores que no respetan las normas generales. Fin de la nota.)

Paradójicamente, el salto a Switch ha sido al mismo tiempo un soplo de aire fresco realmente bienvenido y una losa insoportable que Game Freak va a tener que cargar durante unos cuantos años. El salto visual hace que algunas soluciones que en sistemas más limitados y con capacidades gráficas menores podían dar el pego (e incluso resultar simpáticas; por ahí ha circulado estos últimos días un ejemplo de Blanco y Negro 2 con unos bailarines que bloqueaban un camino bastante representativo) aquí rompan la inmersión; la pura cercanía o la racha de innovaciones o experimentos de otros juegos de Nintendo —sé que ni Game Freak ni The Pokémon Company son Nintendo; hagamos la vista gorda por un momento— hace que los esfuerzos para llevar un juego históricamente portátil a una consola como Switch tengan que parecer mayores, lo sean o no, y en este caso no lo parecen. Es un juego que se siente antiguo, poco imaginativo, sin recursos; condescendiente y aburrido; ajeno a los avances de su género y de cualquier género. Al mismo tiempo, es un juego de una nobleza encomiable, que es como es porque tiene que ser así: su identidad es su estructura, sus pilares fundamentales, la parte de sus mecánicas que se puede traducir a un juego de cartas. He pensado mucho en estos las últimas semanas: es más Pokémon el juego de cartas que el anime; son más Pokémon las propiedades de un Impactrueno (su precisión, su potencia, su tipo, su coste) que la amistad entre Pikachu y Ash Ketchum.

Y sin embargo esa amistad y los accidentes de la aventura en la que se fragua son algo muy evocador para mucha gente; supongo que no me costaría contarme entre esa gente, llegado el momento y si el contexto lo propicia. Pero el juego no va por ahí, porque imagino que para eso ya está el anime; Espada y Escudo son lo mismo de siempre, presentado más o menos igual que siempre, dirigido al mismo público que siempre y un éxito arrollador, como siempre. Es una contradicción o un choque que ni sé justificar, ni quiero resolver, ni creo que deba castigar. Juego a Pokémon Espada a diario, y quiero seguir haciéndolo durante algunas semanas o meses más; estoy encontrando muy estimulante, más que en ediciones anteriores, todo lo que tiene que ver con el loop último —la búsqueda y puesta a prueba de distintos equipos, la crianza, el examen de cómo se mueve el meta; en menor medida, también el puro coleccionismo— al que se entrega cualquiera que pase suficientes horas con uno de estos juegos. Estoy fuera ya del ruido que hacen esas críticas que hablan, a mi parecer sin demasiada profundidad, de mentiras o promesas incumplidas; me dan lo mismo. ¡Tantas palabras, tantos caracteres con y sin espacios, para al final no llegar a ninguna conclusión fuerte! No voy a resolver el dilema de si fue antes el Pikachu o el Impactrueno, pero sí creo ver claro que el problema de Pokémon es de desgaste; no de su fórmula, que es sólida y puede aguantar lo que le echen, sino de la manera en que están presentados; no está en el «si puedes verlo, puedes ir hasta allí» el mérito de este juego, sino en una serie de pequeños detalles de usabilidad y equilibrio mucho menos explícitos que el grotesco árbol que ha dado la vuelta al mundo, que ni siquiera es un árbol: es un punto en el que pueden aparecer setas. «Parte de la emoción de jugar a estos juegos está en descubrir los nuevos Pokémon, escenarios y funciones», decía el documento legal al que me refería al principio de este largo artículo. Jugando a Pokémon se siente el mismo placer o la misma satisfacción que configurando un robot aspirador o trasteando con los menús de una televisión nueva; es un placer frío, funcional, que aspira a la utilidad y la optimización, un placer matemático. Los números no entienden de bonito o de feo; a los números te rindes, los tomas o los dejas, son lo que son, y no hay más. Ese es mi resumen de Pokémon Espada y Pokémon Escudo, y cada una que lo interprete como prefiera: son lo que son, y no hay más. [7]