Análisis de Thief

Thief empieza con un prólogo que sirve de tutorial donde conocemos un poco cómo es La Ciudad, nos familiarizamos con el control y realizamos nuestros primeros hurtos, movimientos de sigilo entre las sombras y neutralizaciones de enemigos, guiados por una compañera ladrona de desplazamiento grácil, tono punzante y violencia inmediata. Y hay algo que me sorprendió de esos primeros minutos de tanteo de mecánica y degustación visual: las ojeras. Joder, Thief tiene más ojeras que una resaca en el sofá de Tim Burton. Su protagonista, la chica, el tío que te da las misiones, el malo, el que te vende cosas. Todo el mundo tiene ojeras. Y no solo eso: desde el inicio el propio juego en sí mismo demuestra signos de cansancio en facetas que deberían ser frescas y entusiastas como una historia floja —o algo más que floja— y una mecánica conservadora. Es un juego que arrastra los pies. Efectivamente, aquí tiene ojeras hasta el propio Thief.

Bastante ha hecho ya la franquicia, dirán algunos, en un género tan joven y apasionante como el sigilo. Sin duda, el primer Thief es lo que los anglosajones suelen llamar «un definidor de su género», un juego que sentó muchas de las bases del sigilo y una experiencia inmersiva y rebosante de personalidad. Crédito infinito para la saga, eso sí, que uno pone en riesgo cuando decide deshacerse de todo y mantener solo el título y el nombre del protagonista en un reboot que busca dar el salto de calidad y ventas que la serie nunca tuvo. No seré yo quien se queje de este tipo de borrones y cuentas nuevas, pero a la aventura de Eidos Montreal le falta el convencimiento de otros reboots que sí tenían claro su camino, como ese mismo Tomb Raider que el mismo estudio ayudó a dar a luz.

Pero arremanguémonos y hagámosle la autopsia detallada al cuerpo para que veáis a qué me refiero. Thief sigue la andadura de Garrett, un maestro ladrón con capucha, brazales y corsé, que se ve envuelto en un accidentado ritual de ocultismo cuando trataba de dar uno de sus golpes. El incidente se salda con la muerte de Erin, su aprendiz, y un año fuera de los terrenos de juegos —dormido o en coma; en standby— en el que por lo visto han sucedido muchas cosas. Ahora la ya de por sí deprimente Ciudad ha entrado en una nueva fase de decadencia por culpa de una misteriosa plaga llamada Tenebra que tiene a la población diezmada y a las fuerzas del orden marcándoles el paso, con toque de queda y patrullas abundantes, controladas por el autoritario Barón Northcrest. Se supone que deberíamos notar la diferencia entre la Ciudad antes y a Ciudad un año después, en plena plaga, pero lo cierto es que el juego no hace mucho por resaltar el contraste. Todo sigue siendo gris, húmedo y sucio, solo que la gente tose un poco más y se queja de estar siempre cansada. Pasa algo parecido con la pérdida de Erin: deberíamos sentir la culpa, la angustia y el impulso argumental de saber qué demonios pasó aquella noche, qué era aquel ritual mágico con encapuchados en círculo, altares y velas, y por qué nos pegamos una siesta de un año. Sin embargo, ni Garrett parece muy afectado por lo que le rodea, ni el propio guion trata de transmitirnos esas sensaciones opresivas ni estimularnos para averiguar la verdad.

Recorrer la Ciudad y sus múltiples escondrijos habría sido otra forma de hacernos cosquillitas en la glándula de la curiosidad. De hecho una de las primeras sidequests nos muestra la mejor cara de Thief: el saqueo indiscriminado en una casa a nuestra disposición. Podemos abrir cuatro cajones y largarnos por la ventana o podemos examinar cada pulgada de cada estancia desde la azotea hasta el rincón más oscuro del sótano, forzar cada cerradura, embolsarnos cada pieza de cubertería, mirar tras cada cuadro esperando dar con una caja fuerte escondida. Esa libertad de exploración es el punto fuerte de Thief y la fórmula que se echa más de menos durante una aventura más lineal de lo necesario. La Ciudad se reduce a un montón de pasillos predefinidos en lo que parecen grandes estancias conectadas entre sí por puntos de carga, perdiéndose la continuidad y la sensación de que realmente tenemos una zona urbana a nuestra disposición para el hurto y el asalto. Podemos ir adelante y atrás todas las veces que queramos, pero uno se siente como una rata en un laberinto con una puerta cada tres giros. Una rata con ojeras. Y corsé.

El otro pilar fundamental de Thief, el sigilo, es posiblemente el que le salva los muebles. A pesar de que el entorno pierde interés enseguida y que la inteligencia artificial de los enemigos no superaría un examen de recuperación en la LOGSE, el diseño de cada enfrentamiento desde las sombras está muy trabajado. Quizá se le vean las costuras en ciertos momentos, la deliberada disposición estratégica de los enemigos, sus inamovibles patrones de movimiento, las zonas seguras y los puntos ciegos que son la clave del problema a superar. Si uno lo piensa con detenimiento, el sigilo bien entendido no es más que un puzle, un rompecabezas llevado a un contexto pseudorrealista donde lo que cuenta es la observación del entorno, el análisis de los movimientos, la precisión en los tiempos, el acierto en el uso de herramientas para modificar el entorno—como las flechas para matar guardas o las flechas de especialidad, para apagar antorchas, aturdir oponentes o iniciar incendios— y la paciencia. Sus creadores lo saben y se nota que ahí han puesto muchos recursos para que la experiencia sea desafiante y satisfactoria en esa faceta, aunque adolece de lo mismo que el resto del juego: mucha linealidad y pocas alternativas para elegir la forma en que queremos encarar una batallita silenciosa.

Luego está, claro, la posibilidad de luchar a pecho descubierto, algo que va contra la esencia misma de Thief y que el juego desaconseja en todo momento. Y no me extraña. Pegarse guantazos con un guarda no solo es una experiencia aburrida sino también algo ridícula: los ataques son muy previsibles y la forma que tienen los enemigos de aproximarse es tan estúpida que roza lo inverosímil. De hecho he descubierto que si te detectan y te persiguen, te puedes colocar en una puerta estrecha y dejar que vayan haciendo fila para morir bajo tu porra, como vacas en un matadero, y de paso te hagan de parapeto contra los enemigos con ballesta. Está claro que no es el terreno en el que mejor se mueve Thief, pero también es evidente que ni siquiera lo pretende, y la prueba es que en el Modo Clásico ni siquiera existe el combate, solo se puede noquear desde las sombras o huir. ¿Es entonces el combate una concesión a los convencionalismos del género, una bajada de pantalones para tratar de agradar a todo el mundo? Puede ser, o puede que solo fuese un granito de arena de Eidos Montreal para innovar en la saga. En cualquier caso, flaco favor se han hecho.