Super Mes Mini #8: The Legend of Zelda: A Link to the Past

The Legend of Zelda: A Link To The Past (1992) pierde quizás una parte de esta libertad de exploración, de la incertidumbre por encontrar nuevas zonas que recorrer y escrutar al milímetro mediante la incorporación de un mapa que nos indica en todo momento cuál es nuestro objetivo y hacia dónde tenemos que desplazarnos. Aun así, sigue presentando una escenografía amplia y variada, lo que ahora llamaríamos un «mundo abierto» según los estándares de la época. Esta pequeña carencia de incógnita respecto a lo desconocido se suple en cierta medida con una estructura narrativa más cercana al llamado viaje del héroe: nuestro protagonista, de origen humilde, abandona la cotidianidad de su vida habitual para lanzarse a la aventura en un mundo de monstruos, magia y poderes que, en muchos casos, están por encima de su comprensión. Poco a poco, gana nuevas habilidades, y su victoria termina por ser decisiva en el curso de la Historia.

El periplo de Link definitivamente cambia el destino de Hyrule en esta entrega, pero también el devenir de la saga Zelda en formas que todavía podemos fácilmente apreciar en nuestros días. Conceptos que prácticamente damos por sentados, como la Espada Maestra, la villa de Kakariko o la canción de Zelda aparecen aquí por vez primera. Las mazmorras plagadas de puzzles y con múltiples pisos que se establecen en el título terminarían por convertirse, tras Ocarina of Time, en los archiconocidos templos del resto de entregas. Y, por si fuera poco, es también la primera ocasión en la que nuestro héroe protagonista tiene metas claras, contexto, propósito, que se trasladan al jugador a través de escenas y diálogo. Cuando jugamos A Link To The Past, estamos asistiendo a una renovación de las mecánicas y conceptos que hacían célebre al primer Zelda, y quizás lo que hace este viaje tan especial es que el juego utiliza mecanismos que ya sabe que funcionan y los eleva a la enésima potencia. Todo lo que The Legend of Zelda conseguía de forma magistral es aquí más brillante, más potente y más grande, y la historia que se nos cuenta no deja impronta en nosotros por lo que sucede, sino por la forma en la que se nos cuenta.

De todos los elementos que utiliza el juego para construir esta inolvidable aventura, me gustaría centrar este texto en el uso que hace del espacio. Un elemento que prácticamente damos por sentado, pero que aquí juega un papel fundamental: tenemos a nuestra disposición un mundo amplio, rico y vivo en el que si bien hemos perdido un poquito de libertad, hemos ganado sentimiento y alma. A través de un terreno en cambio constante el juego establece el ritmo, nos guía en nuestra aventura y nos proporciona la nada desdeñable sensación de haber conseguido, realmente, un progreso: no solo dentro del juego, sino también fuera de él. Link ha mejorado, ha superado nuestros obstáculos, y nosotros hemos crecido como jugadores con cada puzzle resuelto, cada misterio desentrañado y cada enemigo derrotado.

Si en The Legend of Zelda lo que nos guiaba era la curiosidad y el ansia de exploración, en A Link To The Past es el propio mundo —con sus conflictos, sus restricciones y sus peculiaridades— el que nos encauza levemente hacia nuestro destino. Y lo hace de formas más o menos sutiles: a veces la mano que nos arrastra por las mazmorras es casi imperceptible, y otras veces es tan explícita como una flecha en el suelo de un mapa, señalando el camino, o un elemento fuera de lugar, que desplaza la simetría y nos indica la solución del puzzle. El juego, y en este caso, el universo que estamos explorando, tiene un millón de formas de hablar con nosotros y explicarnos lo que nos quiere contar. Describamos, por tanto, algunas de ellas.

Ya que mencionábamos las mazmorras, comenzaremos por ahí: estos emblemáticos lugares cumplen una doble función narrativa en este título. La primera es la más evidente: son nuestros objetivos a corto y medio plazo, los lugares en los que se desarrolla la mayor parte de la acción, y donde nos enfrentaremos a los jefes finales, uno de los mayores retos de todo el juego. Pero además, la forma en la que están diseñados estos niveles ayuda a establecer el ritmo y la tensión narrativa. Los momentos de la trama con más emoción, o más incertidumbre, se corresponden con mazmorras que nos exigen más músculo que cerebro, con un diseño más o menos lineal cuya dificultad reside fundamentalmente en lograr vencer a los enemigos de forma adecuada.

Uno de los primeros momentos de gran tensión dramática de la trama sucede al enterarnos de que mientras nosotros, por orden del anciano sabio de la villa, estábamos buscando las gemas que nos permitirían hacernos con la Espada Maestra, la princesa Zelda ha sido secuestrada. Entramos al santuario, una de las primeras ubicaciones que conocemos en la historia, y el terreno que en otro tiempo fue sacro —literal y metafóricamente, en el sentido en el que el comienzo del viaje clásico del héroe suele partir de una situación tranquila, y el inicio de un videojuego suele ser seguro— ha sido ahora profanado por nuestra némesis, el villano que ha secuestrado a la dama que da nombre a la saga cuando nosotros estábamos a otras cosas. Nuestro protagonista, por supuesto, solo quiere rescatarla. Y nos encaminamos, raudos y veloces, al Castillo de Hyrule, lugar donde tan desdeñable enemigo la tiene retenida. Este lugar, el palacio, es distinto al resto de lugares en el que hemos estado previamente: si antes superábamos nivel tras nivel con un objetivo a largo plazo, nuestro objetivo es ahora inmediato, directo, y claro como el agua: tenemos que rescatar a Zelda.

El ritmo que se establece en este punto del juego, a través del diseño de la propia mazmorra, nos dice algo sobre el personaje: la forma en la que movemos a Link se vuelve menos reflexiva, menos propensa a la exploración, y nosotros, como jugadores, nos convertimos en seres más erráticos, nerviosos, llenos de anticipación ante lo que está sucediendo. Y sin embargo, en los momentos más calmados de la trama, aquellos en los que el héroe se siente en control de la situación, es cuando nos encontramos las sucesiones de puzzles más intrincadas. Las mazmorras se vuelven delicados mecanismos de precisión que tendremos que desentrañar poco a poco, luchando por cada centímetro que avanzamos en el camino hacia el jefe. Su construcción nos obliga a repasar varias veces las mismas rutas, fijándonos en pequeños detalles o en referencias sutiles y escondidas para encontrar la solución. Los complejísimos rompecabezas de las Ruinas del Pantano o el Bosque de las Osamentas, que nos exigen realizar varias interacciones concretas con objetos para poder abrir el camino, quedan reservados para los momentos más relajados de la trama, en los que tenemos menos cosas de las que preocuparnos a corto plazo. De este modo podemos sumergirnos completamente en encontrar el interruptor o las salida secreta que nos llevará a la victoria.

Dependiendo de nuestros gustos y nuestra experiencia como jugadores, tendremos preferencia por las pantallas basadas en el ingenio o por las que dependen más de la habilidad, y, por tanto, nos resultan más complicadas unas u otras. Y aunque nuestra propia personalidad influya en la forma en la que experimentamos las mazmorras, este manejo de la tensión narrativa a través de ellas es una de las pocas facetas del juego que trata de hablarnos de cómo se siente nuestro personaje, en lugar de priorizar cómo nos sentimos nosotros como jugadores.

Miradas de cerca, la mayoría de mazmorras de Zelda tienen un diseño relativamente sencillo: incluso las más intrincadas están compuestas de varios pisos con habitaciones que encajan en una cuadrícula de 9×9. Pero no solo terminan siendo más complejas de resolver de lo que podría parecer en la superficie sino que logran generarnos la sensación de estar consiguiendo la solución poco a poco por nosotros mismos, de estar eligiendo conscientemente los caminos que tenemos que elegir, descartando las habitaciones que no nos hacen falta. Esta sensación de estar ganándonos a pulso nuestro propio avance, como si estuviésemos desentrañando los misterios de una complicada máquina de precisión, se consigue, en parte, mediante el sistema de llaves y puertas que se establece en estas zonas. Lo cierto es que entre todas las habitaciones del Palacio del Desierto, por ejemplo, solo hay unas pocas que necesitemos visitar obligatoriamente para avanzar. Se trata de aquellas habitaciones que, derrotando enemigos o abriendo cofres, nos otorgan la llave necesaria para desbloquear puertas cerradas que nos lleven a nuevas áreas. Cualquier llave puede abrir cualquier puerta, y solo se pueden utilizar una vez, así que nadie nos asegura que, cuando gastemos nuestro preciado recurso, lo estaremos haciendo de la forma correcta. No obstante, por la distribución de los niveles, es muy difícil que gastemos una llave en alguna puerta que no sea exactamente la puerta que tenemos que abrir en ese momento. Pero esto el jugador no lo sabe, y probablemente no pueda estar seguro de ello nunca, ya que la visión fragmentada del terreno —mediante distintas habitaciones, con transiciones, y enemigos que reaparecen cuando volvemos a ellas— hace que tener una panorámica exacta de la estructura del nivel sea muy, muy complicado.

El sistema de llaves y puertas de A Link To The Past no solo tiene un uso práctico, sino también uno narrativo. Encontrar una llave nos genera una sensación de expectación, de intriga hacia cuál será su uso y qué misterios nos desvelará. Encontrar uno de los cofres grandes, que sabemos que contiene un objeto, hace que busquemos ávidamente la Llave Maestra del nivel, y lograrlo nos genera alivio, por un lado, y emoción, por otro: durante el camino de vuelta hacia el cofre, fantaseamos, intrigados, sobre su contenido. El posicionamiento de estos objetos, el uso de los cofres y las llaves, probablemente pensado para añadir un reto a las mazmorras, termina en última instancia haciéndonos corretear por las habitaciones llenos de expectación como nuestro pequeño y joven Link lo haría.