Breves impresiones de Pokémon Espada

Este fin de semana he jugado doce horas a Pokémon Espada (la versión correcta, como sabéis, dentro del dúo Espada/Escudo). No sé si suena a mucho o a poco, pero lo cierto es que no es algo que estuviera entre mis planes más allá del wishful thinking o de un tweet medio simpático; la realidad es que mi interés por este Pokémon, como por la serie en general, ha fluctuado en el último par de años más que nunca, y con Espada/Escudo pasé de tenerle curiosidad a tenerle rechazo, en parte por el inmovilismo que parecía demostrar, insistiendo en (o respetando) una fórmula sobre la que poco a poco nos hemos ido convenciendo de que necesita ser puesta boca abajo, dada la vuelta, agitada como se agita un árbol de bayas en busca de nuevos e inesperados ingredientes para un curry. Lo de #GameFreakLied, ese hashtag alrededor del que se arremolinaron cientos, miles de quejas por, principalmente, la reutilización en este primer gran Pokémon en alta definición de materiales de las ediciones de Nintendo 3DS (ese fue el detonante, pero pronto fueron sumándose otras quejas de todo tipo; no es este lugar para recopilarlas, pero vamos: hay de todo), fue a la vez un último clavo en el ataúd de mi pokemanía y un pequeño choque eléctrico que me animó a dejarme de remilgos y comprobar por mí mismo cuál era la magnitud de la tragedia, cómo de gorda era la mentira. De esas primeras doce horas sale este brevísimo artículo.

Lo primero es lo primero: sí, Pokémon Espada (¡y Escudo!) es un juego muy poco impresionante. Todas las pegas que se le puedan poner en lo técnico son justas. Habéis visto los vídeos: la resolución es justita, la distancia de dibujado es infame, los Pokémon y los seres humanos, reciclados o no o reciclados en mayor o menor medida, están más tiesos que la rodilla de un click. La banda sonora sigue (un leit motiv del juego, como veremos) los pasos de anteriores entregas y se mantiene fiel no solo a los sonidos electrónicos y energéticos cercanos al Shibuya-kei más reconocibles de Pokémon sino también a los efectos heredados de las primeras entregas de Game Boy, de los que se puede decir sin miedo a exagerar que son icónicos. Cuando el juego se sale del molde en busca de nuevos horizontes es cuando peor lo pasa: las comparaciones son odiosas (e injustas), pero el Área Silvestre, una suerte de pequeño mundo abierto inserto en la nueva región de Galar, es fea y torpe, y más fea y más torpe es cuanto más cerca tienes en el menú de Switch el icono de Breath of the Wild. No hay nada de silvestre y mucho menos de vivo en este espacio tristemente poblado y en el que constantemente te cruzas con otros entrenadores que repiten las mismas frases una y otra vez; no hay manera de suspender la incredulidad hasta el punto de creer que estás explorando la naturaleza cuando atraviesas el Área Silvestre: todo —si no ese árbol de bayas incrustado entre otros árboles diferentes y mucho menos detallados, los robots vestidos de colegio de curas pijo que representan a «otros entrenadores»— te recuerda constantemente que en realidad estás jugando a Pokémon, y no otra cosa.

El síndrome de Estocolmo se manifiesta cuando, siendo consciente de todo esto, no solo no lo ves mal (es mi caso) sino que lo ves bien: qué alegría que el propio juego rompa mi inmersión constantemente y me haga pensar constantemente en el hecho de que estoy jugando a Pokémon, algo que llevo haciendo con rigor religioso desde los once años.

Ni siquiera tengo nada que comentar sobre la eliminación de más de la mitad de las criaturas de la Pokédex, porque ni afecta al transcurso normal de la partida, en general, ni ha afectado (o afectará, por mi relación con estos juegos) a la mía en particular, pero Jim Sterling ha armado un buen resumen de por qué ha causado tanto revuelo, y por qué fue el germen del hashtag #GameFreakLied. No me parece lo más grave, aunque estoy seguro que, de haber revolucionado la fórmula de una manera similar a la de Breath of the Wild, las quejas por los recortes en la Pokédex habrían sido anecdóticas. Llevamos veinte años (en España; en Japón llevan más) jugando al mismo juego; jugándolo con gusto, además. Lo jugaremos de nuevo. ¿Hasta cuándo? Aunque se entiende por qué Game Freak no quiere tocar demasiado una fórmula que da tan buenos resultados, que es al mismo tiempo una máquina de hacer dinero y una institución pop en su país y en todo el mundo, es peligroso justificar el inmovilismo y la flacidez creativa de The Pokémon Company de cualquier manera, porque en ningún caso sale bien parado nadie. Nadie gana. Pokémon Espada y Pokémon Escudo han atraído una negatividad tan corrosiva e insistente por puro desgaste, no de su fórmula (que es menos original que en su momento, sí, pero que sigue siendo muy característica y está tan medida y equilibrada como siempre) sino de sus seguidores, que ya no vemos Pokémon como un producto de la creatividad (imaginativo, fresco, vivo, sorprendente) sino como un puro producto de consumo, sobre el que tenemos un derecho fundamental a la rabieta. «Los nuevos juegos de Pokémon aún no salieron, pero ya hay quejas», decía una de esas tendencias destacadas que Twitter te cuela en la pestaña de búsqueda. Qué gilipollas son los fans de Pokémon, pensé al verla. Segundos después me di cuenta de la complicadísima realidad: yo soy uno de esos fans de Pokémon, y he acabado pasando por caja solo para ver hasta qué punto me querían timar.

Resumiendo: qué difícil es ser pokémaníaco. Pero, ¿habéis visto el Meowth de Galar? Es literalmente lo mejor que nos ha pasado en la puta vida.